Fiesta

En homenaje a los japonesitos

que salen en las noticias;

inspirados en las torres Le Parc 1 y 2

y en el cableado que decora la ciudad

saltaron.

Jugaron con Newton,

se creyeron astronautas,

paracaidistas de bolsita de cumpleaños,

marionetas sostenidas por hilitos de baba,

Mary Poppins sin paraguas.

En vertical,

los cien barrios porteños

escupen gente en simultáneo,

como bombuchas

en las siestas de febrero.

En horizontal,

los jubilados

que atardecen en las plazas

alimentan a las palomas

con maíz pisingallo y pan de ayer

mientras miran esa fiesta de colores

que los salpica de rojo.

Azulamarillo.

Porque los febreros en Santa Clara son tristes,

le robé al nene de la carpa de al lado

su colchoneta inflable azul y amarilla.

Porque me recordó tu distinción entre colores cálidos y fríos.

Cuando nos mudamos,

vivíamos en un helado de vainilla

-azul pitufo del ahogo-.

Porque me recordó la Chacarita, el descenso de Atlanta

y la muerte de la abuela.

Porque me recordó al sueco desvalijado que lloraba en Once

como un gatito en celo.

Porque Rosario Central tiene los mismo colores

y también descendió.

Porque el mechón del Diego era amarillo y

porque en la Boca siempre hay tragedias.

Porque odio el olor a mierda del Riachuelo

y el olor a muerte de tu boca.

Porque odio el verde.

-El frío, el cálido y el inmaduro-

Porque quería que el nene llorara.

Porque yo también lloré

cuando tu mamá era rubia,

tenía el pelo amarillo

pero sus ojos no eran azules,

bien negros, del interior.

Como tu pubis,

como esta tinta rancia.

Como los agujeros en las playas

de Santa Clara de noche.